A camisa do Dunga

Ontem foi dia de jogo Portugal-Brasil. E o incrível é que, num jogo onde se defrontaram duas das melhores equipas do futebol mundial, tenha sido uma peça de roupa que se destacou. Estou obviamente a falar da camisa do Dunga.

Eu não sei o que se passou na cabeça daquele senhor. Juro. Estava um frio de rachar, toda a gente de luvas, cachecol, anorak, e ele ali de camisa. Se eu tivesse aquela indumentária no corpo, a minha preocupação passaria por ocultá-la. Mesmo que estivessem trinta graus eu vestia uma camisola por cima, podem crer! Mas ele não. Passou o jogo todo a tremer, com as mãos nos bolsos, mas mesmo assim a camisa prevaleceu. Nem blusão, nem nada... camisinha ali a mostrar quem era homem.

Passei o tempo todo com a imagem do Dunga ou a cantar os parabéns ou a servir farofa com picanha. Foi assustador! Ó Dunga, não acredito que alguém se vista assim por vontade própria... foi a tua mãe que ta deu no Natal e que te obrigou a vesti-la? Ou isso eram símbolos tribais do Murumbi e vestiste-a para dar sorte? Não percebo...

E isto leva-me só a este ponto: como pode um homem, que nem uma camisa sabe escolher, treinar a selecção brasileira? Pergunto-me se terá tomates para o "escrete"...